“Рисовые поля Бали”

Почему-то молодые побеги риса вызывают благоговейный трепет. Переступаешь высочайший нравственный барьер, наступаешь на шаткий мост между признанной порядочностью и безнравственной распутностью. Шаг даётся нелегко. Там, позади, безупречная репутация, впереди... А что впереди? Может чуть подпорчено, может полный крах? Кто знает? Кто устоит?
Синьковое небо, пенные кружевные облака, трепетные, свежайшие, хрупкие побеги трехнедельного риса. А повышенная влажность, перегрев всего организма. Вся мокрая до трусиков. Тропическая влажность, юго-восточная жара.
Присутствие необъяснимо запретного летает, парит в воздухе. Приглядываешься, сразу не понятно, кажется цветочная пыльца... флюиды...страсть...
похоть... Что летает?
Похоже, что стареющий сластолюбец взирает, утерев слюнку, стекающую из скривленного ухмылкой, похотливого уголка рта на золотисто-зеленые, едва пробившиеся, легкие, неискушённые побеги риса.
Изысканно-утонченный изумрудный листочек напоминает бесстыдно обнажившуюся плоть. Словно ветром подкинуло юбку – нечаянно или всё-таки ловко подстроено, специально?
Нескромному глазу открывается беззащитная белая полоска между началом стрингов и окончанием шелкового чулка. Такая чувственно-трепетная полоска живой плоти будоражит мужское воображение, напрягая, делая упругим сладкие, греховные помыслы, эротические надежды.
Так рисовые поля переключают мое сознание на непристойную волну. Тепло в нижней части усиливается, перегревается. И я бегу к
единственному пожарнику всей моей жизни, за брандспойтом, способному погасить неимоверный жар.

Автор Алла Юрасова

Алла Юрасова